There'll be no rest for the wicked
There's no song for the choir
There's no hope for the weary
If you let them win without a fight
todos esos libros y esos discos arderán. esa ropa y esas cartas, irán detrás. en lo alto de la pira mis amigos me saludan. y mis padres, mis hermanos y tú, me sonreís. cuando empiece a llover ceniza sentiré un desgarro extasiado, sangraré.